Tenho este título guardado em formato rascunho desde julho. Na realidade nem me consigo lembrar da razão para tal nome, mas presumo que esteja relacionado com a quantidade de informação visual que me teria passado pelos olhos até então. De notícias de guerra, cenários de horror que, inicialmente justificáveis, ao final de 1 ano, de anos, não se podem já assim considerar. De livros, alguns que se revelam tão distópicos, mas que de tanta realidade são feitos. Designados de forma abjeta por romances, mas com aquela realidade poética, das que nos entram pela casa dentro, pela vivência dos dias. Gosto do realismo da vida - e mesmo que seja em forma de livro.

Ah, mas assim tu não vives! - Quem disse?

Contudo, é sério quererem mesmo que se viva este mundo em convulsão constante, qual vulcão sempre prestes a explodir em escoadas que não serão básicas, mas sim ácidas, com nuvens piroclásticas que nos deixarão, a todos, com os corpos fossilizados de Pompeia? 

Talvez a descrição seja exagerada - mas quando hoje, uma vez mais, se constata que o futuro da liberdade de expressão na comunicação social (e não apenas), poderá estar ameaçado, ou quando a escalada de notícias falsas começa a ser um ataque direto ao conhecimento científico, a sensação que tenho é de uma profunda regressão, um retrocesso à idade média. Só nos falta deixar de tomar banho para que seja praticamente idêntico.

Claro que muitos irão ler isto, alguns, já me o disseram, chamar-me-ão de preconceituosa ao ter uma ideia preconcebida dos preconceitos dos outros (lá está, a minha experiência é o que é, e como tal, é naquilo que valido a minha opinião e consideração dos demais), outros de "privilegiada branca, da esquerdalha radical". Confesso que esta expressão/adjetivo é algo que me deixa .... é isso, que me deixa. Porque embora, claramente, me aproxime de uma ideologia de liberdade, de manifestação de opinião, de inclusão social, radical não sou certamente - até porque radicalismos, expliquei em tempos num vídeo, tanto servem interesses de esquerda como direita. Não há diferença alguma entre a Venezuela e a China, ou a Rússia, ou a Argentina, ou o que virá a acontecer a vários países dentro da região europeia. 

Assim sendo, pergunto, continua a ser verdade que eu não viva? Não, esperem, eu não vivo é conforme o que os outros gostariam que eu vivesse - que fosse mais obediente, mais calada (ou menos histérica), que fosse mais caseira (e, preferencialmente com a vida "organizada" aka, casada e com filhos, porque aos 40 anos, já vou para um útero seco e encarquilhado). Mas infelizmente, para esses e essas, o corpo é meu, as escolhas, várias, são minhas também.

E por falar em escolhas, falemos em "tempos". Timings. Aqueles momentos em que poderíamos ou podemos, aproveitar, para fazer, para atuar, para falar, para estarmos calados. Aquele preciso segundo ou minuto, que podemos mudar (quase) tudo. Como no anúncio. Primeiro, saberemos identificá-los? Eu confesso que para coisas "banais" não me custa reconhecer, já para aquelas situações laborais, do "espera antes de falar, pensa antes de responder", definitivamente não. Ou melhor, finjo não saber. 

É tão desafiante como ser-se primeiro-ministro nos dias que correm. Ou tentar entender o que determinados partidos pretendem. Ou estar à espera de ficar desempregada porque existirão fusões e outras conjugações (reformulações, acabo de ver/escutar) numa área que ninguém compreende para que serve, ou gosta - energia e recursos geológicos, e como tal, vamos lá reduzir estas despesas extra, começando pelos recibos verdes, verdadeiros ou falsos, oops, estou a lamentar-me e não deveria. 

Uma mulher não chora, nem tem dor no parto, quanto mais queixar-se do mundo laboral. Errata: um jovem, um homem, uma mulher, uma jovem, não podem fazê-lo. Numa época em que a saúde mental é tão importante, pede-se cada vez mais, profissionais que, na verdade, tenham mais do que uma licenciatura, mestrado e doutoramento, que seja multifacetado. Sejam então aptos e tenham a possibilidade de trabalhar por 3, ganhando menos do que 1 ganharia. E estejam sempre disponíveis. S E M P R E! Mas uma mulher, não. Não somos tão feministas? Não temos então a força necessária para a resiliência e a capacidade de tratar de vários temas ao mesmo tempo? Sermos mães dos filhos das nossas sogras e mães dos filhos dos filhos das nossas sogras? Capacidade de trabalhar e sermos CEO's, ao mesmo tempo que fazemos as listas de supermercado e pensamos no jantar da noite e almoço para o dia seguinte? Capacidade de estarmos em reuniões, e receber mensagens a explicar como estão os nossos pais, que nos pedem igual atenção? E ainda nos queixamos? Não pode. E se fores a um médico? Uma ajuda psicológica? A sério que ainda tens tempo para ir falar ao divã? Sejas rapaz ou rapariga, com o peso óbvio que cada género atualmente acarreta - menino com o peso do macho alfa, o rapaz da família, aquele que dará continuação à espécie e ao apelido paterno, patriarcado enraizado e masculinidade tóxica, menina com o peso da fêmea frágil, a continuidade da espécie HUMANA (não tanto familiar), a que será mulher e mulher de alguém, antes que se corrija para o "esposa", a dona de casa, a MÃE. Os valores tradicionais rotulados num azul e num cor de rosa, que sim, continuam a ser usados. 

E lá vem a ladainha "woke". A da radical de esquerda, certamente amantizada com algum bloquista (ou alguma), aquela que merecia ser violada por um estrangeiro qualquer (isto ameaçado por portugueses brancos, adoradores do tempo em que as mulheres eram rainhas da cozinha, via rede social).

E sim, estamos, com isto, em realidades absurdas, onde as cidades vão perdendo os seus habitantes, sendo substituídos por turistas e nómadas digitais, onde o ódio que se vive atrás de écrans, mas também no dia a dia, a falta de paciência absoluta, de empatia, de respeito, de educação, de entendimento que à escala geopolítica algumas coisas não podem ser tidas como branco ou preto, muito menos quando (não se quer) conhecer a História. Realidade absurdas que poderiam parecer em tempos idos distopias, onde máquinas já fazem o trabalho de pensar pelos humanos, que não querem pegar em enciclopédias, em aprender, em acreditar no que já se esqueceram ter aprendido na escola, preferindo acreditar em meia dúzia de criaturas que acham saber mais do que os outros, quando nunca estudaram nada sobre os assuntos. Contra vacinas, contra tremores de terra, contra ciclones, contra escassez de água, contra incêndios, contra alterações climáticas .... contra a Natureza que um dia faz de conta que está contra a Humanidade. 

Fizesse chuva ou sol, numa época em que as mulheres eram tidas como boas donas de casa, senhoras de família, boas esposas e mães, recatadas, com profissões, se as tivessem, femininas: enfermeiras, professoras, havia um Portugal inteiro onde a pobreza, obrigava, tantas outras, a trabalharem como os (seus) homens. Carregando fardos de palha, trabalhando nas minas, colhendo o trabalho dos campos, nas lavouras, mais além do parco trabalho em casas de pedra, onde os colchões de palha substituíam os lençóis, as camas em madeira de carvalho, mas que estavam sempre, imaculadamente limpas, apesar da escassez gritante de ordenados que permitissem uma mesa com mais pão, mais carne, alimentando as, não raras vezes, numerosas famílias. 

Maria Lamas (1893-1983) fotografou tudo isso e relatou-o também, na obra Mulheres do meu País (trabalho concretizado entre 1947 e 1950), cuja publicação só foi permitia em capítulos individuais. Embora à época muitas outras mulheres-senhoras, ironicamente as mais privilegiadas, não se identificassem o que estava redigido, não houve impedimento para que Maria Lamas, escritora, professora, investigadora, jornalista, não passasse da revista Modas & Bordados, anos antes, para o Conselho Nacional das Mulheres Portuguesas, de quem se tornou presidente da Direção, em 1945. 

Busto de Maria Lamas.  Gesso esculpido, em 1929, por Júlio de Sousa.

Poderíamos escrever toda uma tese da mulher feminista que Maria Lamas era e do que representou para os direitos entre mulheres e homens durante o Estado Novo, mas a verdade é que, os seus livros há muito que estão "esgotados", as suas exposições fotográficas são "inexistentes", e a sua obra, permanece uma incógnita para quase todo um país, Portugal, bem certo. 

A par com Artur Pastor, entre tantos outros, Maria Lamas, conseguiu, contudo, nas imagens agora expostas na Fundação Calouste Gulbenkian, até 28 de maio, em Lisboa, captar o olhar da mulher portuguesa, a tal que não baixava os braços e não se limitava aos bordados e missas. Esta exposição, um pequeno exemplo do seu trabalho, tem a curadoria de Jorge Calado, que, aos longo de anos, se tornou especialista na escolha das suas fiéis imagens. Ao todo, foram selecionadas 67 fotografias, de pequena dimensão, e raras ampliações. Mas a exposição também conta com pedaços de vida da autora, através de cadernos, anotações, livros. 

Aquela Maria Lamas, que foi presa pela PIDE em 1949, 1951 e 1953, exilada em Paris entre 1962 e 1969, principalmente por um contínuo e manifesto discurso anti-regime, resultando numa contínua e manifesta perseguição pela polícia política, tem agora, aqui, hoje, a oportunidade de se reapresentar aos portugueses, e de mostrar o papel que todas e todos temos, quando lutamos pelo bem comum.

EXPOSIÇÃO AS MULHERES DE MARIA LAMAS 

FUNDAÇÃO CALOUSTE GULBENKIAN COM ENTRADA LIVRE

ATÉ 28 MAIO 2024

 O texto que se segue foi primeiramente publicado na REVISTA RUA a 4 de março de 2024.

Tema fraturante, mas cada vez mais necessário num mundo politicamente correto e, simultaneamente, tão sem amarras, “O Sexo das Mulheres” pode ser entendido como um manifesto, ou, livro de crónicas. 

Contudo, na realidade, o livro da autora Anne Akrich, é um murro na mesa, na evolução do feminismo.

Porque o livro “O Sexo das Mulheres” (edição Quetzal) não é um livro de educação sexual. Ou melhor, também o pode ser. E porque nos aproximamos rapidamente de dia 8 de março, consagrado e exclusivo para as Mulheres, porque não colocar o dedo na ferida? Mais ainda quando as eleições nacionais irão, certamente, eclipsar mais uma data anual, igual a tantas outras, mas cuja importância não passa de distribuição de flores e pouco mais.

Os números não enganam, e continua a haver uma predominância de casos de violência contra as mulheres, em todo o mundo. Incluindo a violência sexual que já não passa apenas pela violação, ou pela violência de atos sexuais não consentidos.

No livro, contudo, Anne aborda outros temas que tocam profundamente a imensidão da psique feminina. Nomeadamente a culpa que muitas mulheres ainda sentem – sim, em países desenvolvidos, modernos, “open-minded” e onde o “me too” carrega todo um peso. A culpa, maioritariamente derivada de um sistema patriarcal, bem enraizado em países como Portugal, por exemplo, onde até há poucas décadas, a mulher se queria “domesticável” e, “disponível” para as vontades masculinas apenas.

Mas e quando é a vez delas? Num sistema social bem definido, onde o feminismo tem lugar, não haveria espaço sequer para qualquer dúvida. Homens e Mulheres têm o mesmo direito ao prazer, a procurar formas de terem prazer. Mas, sabemos que não é tanto assim, embora, as novas gerações insistam em importar conceitos internacionais que desmistifiquem as ocorrências. Mas será que podemos tratar o sexo da mesma forma em Portugal, como na França, como um país nórdico, africano ou asiático? Talvez não.

O prazer no masculino resume-se rapidamente a uma “ação” para o exterior. Já no que toca ao prazer feminino, há que estimular cerca de 10 mil terminações nervosas. Não pode ser uma coisa rápida e “(in)dolor”.

Ainda assim, palavras como empoderamento feminino, sororidade, ou as mais recentes “estou a criar um/a feminista”, não mais servem do que achas para uma fogueira a céu aberto, com emissões de CO2 por todo o lado. Numa época na qual as políticas parecem convergir para uma “direita” fatual e eficiente, as reivindicações, as questões, as culpas femininas, provocam o caos e o medo no masculino. Mais, todos os tipos de manifestações são já vistos, pelas próprias mulheres como um exagero, uma afronta. Quase que é necessário voltar ao tempo em que a mulher deve ser recatada, e estar pacificamente no seu devido lugar, sem fazer muito barulho.

Numa das entradas mais cómicas, e, no entanto, tão verdadeiras, do livro, Anne descreve: “O sexo feminino é o órgão mais inteligente do corpo humano. É provavelmente isso o que mete medo. Basta pensar que nos filmes de Hollywood há muitos monstros que são vaginas. Predador, Alien, o deus dos Aracnídeos, o meu preferido continua a ser o Cérebro comedor de pensamentos de Soldados do Universo, uma vulva gigantesca ataviada com oito olhos. Penso num homem sozinho diante da folha de desenho, a moer a cabeça para imaginar o aspeto de um monstro aterrador, que, inconscientemente, esboça os contornos de uma vagina (…). Uma vagina pessoal! Há lá coisa mais aterradora do que uma vagina!”

Alien - Facehugger

Resta a questão, será que este medo, enraizado nos homens, talvez num complexo de Édipo, não estará igualmente presente em quase todas as mulheres? Uma memória no ADN desde a época de Eva e Adão, onde, claro, a maçã caiu nas mãos da Mulher, contaminando toda a futura Humanidade.

Mais a mais, não é mulher a principal culpada pelo seu desgoverno sexual? Se ainda hoje se escuta que, certamente, se colocam a jeito, como sair da espiral de eterna culpabilização pelos instintos mais básicos, carnais e humanos que existem?

TIZIANO, Vecellio di Gregorio (?-1576). Adão e Eva (1550). Museu Nacional del Prado, Espanha

Assim, “O Sexo das Mulheres”, desbrava vários territórios, entre os quais também se incluem filhos, maridos, companheiros, aventuras, desventuras, abuso sexual, abuso de poder, o que nos é transmitido de geração em geração. Mas não, não ensina o futuro, não o prevê sequer. Apenas reflete o resultado de, talvez, milénios de dúvidas e poucas respostas.

Todas as palavras do mundo.

Nem todas são secas.

Algumas palavras engasgam-nos. Parecem argila que se mistura com água e aumenta o volume. Os poros enchem rapidamente e não deixam mais nada entrar. Nem sair.

Existem palavras assim. Que ficam presas por serem ditas. Que anseiam serem ditas. Deitadas para fora e simplesmente não conseguem. Porque estão ali. Naquele limbo da tríade coração-garganta-boca.

Impossíveis de se revelarem.

Existem várias palavras que te poderia dizer. Mas na verdade, de todas as mais difíceis já te as disse todas. E mesmo assim acho que são poucas. Possivelmente são poucas. Existem tantos dialetos, que as minhas palavras são escassas, nulas até. E batidas, repetidas até à exaustão, iguais a tantas e a todas as outras, proferidas por todas as pessoas, em toda a parte.

E, como tal, sem qualquer efeito. Não parecem reais. Não parecem dignas sequer. Não diria impuras, mas sim, banais.

A banalidade que achava não ter, escondida em palavras banais, não-secas, mas argilosas. Que se alimentam de outras similares. 

O meu "dom" da palavra. Oral, escrita, simplesmente e ordinariamente transformado em nada. Sob as sombras de tantos outros pseudo dons que achamos que temos.

As palavras não são secas. Porque são argila que se molha. 

Os verdes de outono, os castanhos e vermelhos, as cores que anunciam morte, queda, quebra e, ao mesmo tempo, renascimento. Ninguém hoje está preparado para este sentimento de mudança. Ninguém quer saber, com a pressa dos dias. Não se pára para perceber e olhar e estar vivo para compreender a alteração, a metamorfose da natureza. 

Fala-se em alterações climáticas, mas quando temos a normalidade, não queremos olhar - dá-nos mais jeito o diferente, o anti-normal, ou não será antes, o novo normal?

O outono tem esse jeito doce de pôr o fim a um ciclo. Como aqueles romances de verão que são luz e fogo enquanto o vento suão espalha incêndios, e que sabemos que têm de terminar logo que caia a primeira folha. Rezamos para que não aconteça, mas é sempre inevitável. O outono pode demorar a aparecer, pode aparecer mais manso na sua chegada mas vem sempre.

O outono dos livros, dos cafés quentes ao som de chuva, das primeiras mantas e do aconchego caseiro. Dos passeios nos parques onde as árvores nos beijam com as tais cores, as tais folhagens. Aquele que antecipa o inverno da desolação, branco ou negro tingido, frio e implacável.

Esperamos pelo melhor, mas temos de nos fazer à respiração profunda, mais húmida, a cheirar a chuva e molhado. A vida. 

Regressando em grande. Ou em formato mais "doce". 

A marca (filha) da Imperial (“dona” da Regina e Pantagruel, entre outras), apresenta-se ao serviço da Quaresma com uma nova gama. As tabletes de chocolate Pintarolas chegaram mesmo a tempo de fazerem esta Páscoa mais doce. E pensando que o que é doce acaba por enjoar, um cubinho por dia, não sabe o bem que lhe faz. Além do delicioso sabor tão característico do chocolate de leite da marca mãe, na Pintarolas em tablete, claro que temos os botõezinhos coloridos, para aquele crocante ainda mais achocolatado. Delicioso.

Como seria de esperar, existem também receitas onde as várias marcas Imperial se juntam. Desta vez calha a Pantagruel fazer as honras, junto à Pintarolas. Entre ovos de Páscoa recheados, a bolos de chocolate, imaginação não falta. Basta seguir as redes sociais das duas marcas e ver quais as novidades gostosas.

A Pintarolas foi primeiramente apresentada ao mercado nacional no final dos anos 70. Quem cresceu na década de 80 e 90, foi assistindo à sua evolução, que se bateu sempre junto à chegada de produtos estrangeiros. Hoje em dia, é com “grande pinta” que desbrava novos mercados internacionais, pautando pela qualidade e reputação a nível Europeu.

Será sempre um prazer aos sentidos do paladar, continuar a ver a Pintarolas crescer.

Contudo, parece que à luz do conhecimento atual, e por atual entenda-se, do último ano (porque o ano e meio de pandemia era como se o tempo tivesse parado e até tivéssemos regredido cultural e socialmente), começámos a ganhar um entendimento generalizado do que são os Direitos Humanos. 

Parece-me inconcebível que só agora, só nesta semana, na qual voltamos a ter certezas sobre aquilo que a maioria dos agentes das nossas forças de autoridade e, suposta, proteção, pensa sobre grande parte da população que habita no país, portugueses ou não, é que nos lembramos que em alguns países do Médio Oriente, independentemente de serem mais ricos ou mais pobres, não são assegurados os Direitos mais básicos a que todos deveríamos ter acesso ou direito.

Afirmar que "em nome do futebol" podemos fechar os olhos, como se fosse uma justificação, ou que, "é lá da cultura "deles"", é estarmos a compactuar com a situação. É estarmos a aplaudir, a aceitar e, pior, a normalizar a situação. 

Atitudes destas, afirmações como a de um Presidente da República, claro que irão repercutir em movimentos xenófobos, além de apenas refletirem uma profunda falta de respeito (e eventualmente de conhecimento e educação) perante determinada comunidade ou país. Faço-me entender: no Irão, a sociedade é, na sua larga maioria, contra o regime atual, contudo, é fácil encontrar aqui (no chamado "mundo ocidental") quem diga que o problema dos jovens, ou das jovens iranianas, não é um problema, mas sim uma questão cultural. Não é - a cultura de um país, que pode ser usada em prol político ou de restrição de, cá vamos nós, liberdade ou direitos humanos, não pode ser bode expiatório para justificar determinadas ações de um governo. É preciso conhecer bem os detalhes culturais e não generalizar. O que apenas se quer ou deseja, é que haja uma hipótese de escolha a essa imposição cultural governamental. 

Isto foi apenas um exemplo.

Perceber agora que aqueles países, construídos a partir do nada, no meio do nada, derivados de famílias e sultanatos, cuja forma de fazer negócios poderá ser colocada em causa, onde os direitos das mulheres continua a ser algo inexistente e, onde, claramente, as camadas mais pobres, são maltratadas, não tem aplicados os Direitos Humanos é apenas hipócrita. 

Referir aqui, hoje, em Portugal, que o Mundial de Futebol, realizado no Catar, onde por acaso já moram muitos portugueses (e possivelmente ainda irão morar mais nos próximos anos devido às possibilidades de emprego, que aqui, simplesmente não existem), é um exemplo de "horror", é hipócrita. 

Sabendo isso, a única coisa que podemos fazer, no caso, é não ver os jogos, é não continuar a contribuir para este negócio da bola, que parece servir como uma desculpa, devido à nossa própria cultura (desportiva?) - um bocadinho como acontece com a tourada, sabem? Ou com a questão das alterações climáticas - sabemos que temos de mudar os nossos hábitos de consumo, mas na verdade não iremos abandonar os nosso estilo de vida, porque, no fundo, não nos dá jeito. 

É tudo uma questão cultural, muito enraizada. Uma hipocrisia de 3 F's. 

Câmara de Lobos, a apenas 9 Km do Funchal, é considerada uma freguesia dos subúrbios da cidade. Mas não se deixem iludir. A sua proximidade não faz com que esta zona da Madeira seja mais urbanizada, pese o crescente desenvolvimento da região, nem a designação "suburbana" a torna menos importante. Será sim, também, a sua tipicidade, as suas gentes, os seus bons e menos bons momentos e histórias que tornam esta povoação, única.

Descoberta por Gonçalves Zarco, na exploração a Oeste e Sul da Madeira, ganhou o nome pelo número de lobos marinhos que habitavam a pequena reentrância rochosa do mar, a qual dá origem à pequena baía. Facilmente habitável, pela serenidade da sua morfologia vulcânica, era terra de pesca e agricultura, que se mantém até aos dias de hoje. E se bem que as tradicionais bananeiras se tornassem parte da paisagem em terraços e fonte de rendimento, não restam dúvidas que serão sempre as pequenas ruas populares, agora mais propícias ao turismo, que captam a nossa atenção. 

Local visitado e pintado em aquarela por Churchill, que esteve na baía em 1950, Câmara de Lobos, também é terra de aromas e paladares. Diz-se que aqui se faz a melhor poncha da Madeira, a melhor espetada tradicional e claro, se comem as melhores lapas regadas com sumo de limão. 

Um regalo à nossa vista, além da visão e cheiro a Mar, passa também pelo contínuo trabalho feito pela freguesia. No lema em relação à sustentabilidade e ambiente, e educando transversalmente todas as gerações, apresentam-se de forma original trabalhos onde os resíduos tradicionais, como garrafas, caricas, antigas redes de pesca, plásticos vários, e até mesmo tecidos, são usados como elemento chave. O resultado é o engalanar das ruas, a chamada de atenção a um problema que começa a afetar todos. 

Apesar das suas possíveis vicissitudes, combatidas pela resiliência de um povo, esta terra antiga e histórica, com gentes de pele curtida e marcada pelo Sol, e muitos mais jovens com tanto para oferecer, é uma terra de Amor. Porque quem lá vai quererá voltar, porque há locais que nos marcam os sonhos e a vontade de simplesmente ... estar...